Mitt besøk til professoren – del 1

M

Ut av det blå, lørdag morgen 13. april, ringte jeg professoren og sa: “Jeg vil komme bort.” Det var egentlig ikke helt ut av det blå, for i det siste har jeg kanskje tenkt på ham, måten folk holder andre i bakhodet uten store anstrengelser mens de går sin daglige virksomhet.

Da stemmen hans kom, var den betryggende sterk, men raspende, og jeg lurte på om han prøvde å bekjempe noen smerter mens han samtidig snakket med meg. Det skjedde at jeg også hadde vært i tankene hans, og han sa: “Det er en god idé å besøke; du skal leve lenge, og vet du hva? Jeg tenkte på deg i går. Er klokken 15.30 helt greit for deg? La meg få vite om tiden er god for deg; jeg vil ikke fjerne deg fra arbeidet ditt. ” Før han kunne foreslå noe annet tidspunkt, sa jeg: “Enig.”

Kort tid etter begynte jeg å tenke over beslutningen min. Var det riktig eller galt å besøke? Jeg var ikke sikker på hvorfor jeg hadde lyst til å se ham. “Neste gang,” irettesatte jeg meg selv, “tenk først før du lover å gå over.” Ikke at jeg trengte å ha en grunn til å besøke ham, men det hjelper når en mann har en begrunnelse for alt han vil gjøre.

Nå som jeg hadde gitt løftet om å besøke professoren, måtte jeg komme med grunner for å rettferdiggjøre turen. Kanskje var det fordi han skulle fylle 95 om et par måneder. Han er den eneste personen jeg kjenner som er 94 år gammel. Alderen virket imidlertid ikke som grunnen til at jeg ønsket å se ham. Å spørre ham hvordan han klarte å komme til 94 år og fortsatt være klok og sterk, var sannsynligvis et annet element som drev meg, som måten palmvin driver frem på. “Glem den ideen,” sa jeg til meg selv. “Det er ikke sannsynlig at professoren ville vite hvorfor han fortsatt er solid på 94 år, 95. Ingen vet hvorfor han eller hun lever lenge.”

Dessuten kan man bare stille et annet spørsmål til en annen person hvis en perfekt mulighet byr seg. Observasjoner, ikke spørsmål, er den bedre måten å få svar på slike langlivsrelaterte spørsmål – spesielt hos eldre, som kan misforstå den underliggende intensjonen bak undersøkelsen.

Min oppvekst, tror jeg, var en annen kraft som presset meg til å besøke. Da jeg var liten, pleide far å sende søsknene mine og meg for å besøke onklene våre. “Plag dem, spør dem hvordan de har det,” sa pappa til oss. Disse barndomsopplevelsene forsvinner ikke; de forblir bare stille i tankene våre og bryter av og til ut i handling.

Etter at jeg hadde samlet en kurv med motiver for besøket, lukket jeg bøkene jeg leste, stengte kontordøren og satte meg inn i bilen min. På min vei gratulerte jeg meg selv med varselet som hadde fått meg til å barbere meg tidlig om morgenen. Grå stubber var en ting mindre å bekymre seg for da jeg fikk se professoren, som ville undersøke en med et raskt blikk og si: “Jeg er skuffet over det ubarberte skjegget ditt”, eller “Du må gjøre noe med det ølet mage.”

Timingen min var perfekt, som jeg håpet ville glede professoren, som ikke krever annet enn punktlighet. Noen sekunder før klokken 15.30 klatret jeg på to flate mursteinsplattformer, gikk mot inngangsdøren og dyttet på dørklokken. Siden jeg ikke hørte på ringeklokken, trykket jeg et par ganger til og ventet. Minutter senere åpnet en ledsager døren og slapp meg inn i en liten foaje som førte til høyre inn i en stor teppebelagt stue, trangt av mellomliggende sofaer og forskjellige bord med bilderammer av gamle og unge ansikter.

Overfor meg og nær endeveggen var professoren. Det overrasket meg å se ham i en hvilestol, med beina strukket ut. Da jeg nærmet meg, rykket jeg av hatten, bøyde meg litt og sa: “Hei, prof.” Så gikk jeg bort til ham og bøyde hodet mitt slik at han kunne klappe på håret mitt.

“Min kjære, godt å se deg,” sa han. Så vinket han meg til et sete. Da jeg satt, tenkte det plutselig på meg hvorfor jeg ville komme for å se ham. For å forklare må jeg påkalle Iroko -treet. Iroko er et sjeldent, majestetisk, høyt tre som vokser i Igboland, Nigeria.

Det er uheldig at dagens Igbo -barn går glipp av leksjonene vi lærte da vi vokste opp. I motsetning til de andre trærne som innfødte klatrer for å skaffe ved, klatrer ingen på Iroko -treet. Ifølge Igbo -legenden, hvis noen tør klatre i Iroko -treet, må de prøve å få alt treet de trenger.

Etter denne erkjennelsen sank jeg ned i sofaen og klemte hendene, støttet hodet på dem mens jeg forberedte meg på å lytte.

Del II av besøket til professoren fortsetter om noen dager – følg med.

About the author

Add comment

By user

Recent Posts

Recent Comments

Archives

Categories

Meta